Algún día se escribirán tesis doctorales sobre las murallas de eufemismos y medias verdades que tantos gabinetes de comunicación de nuestros días vierten a diario, con el deseo, más que de comunicar hechos verídicos, de ofrecer una imagen idílica del ente o empresa al que representan y si es preciso, de impedir que la información real manche esa imagen forjada a medida.

En este triste contexto de eufemismos y medias verdades, ayer un melón sin identificar de la UEFA redactó un confuso comunicado de prensa que daba a entender que el Málaga C.F. se quedaba sin sanción ni castigo y que podía competir en Europa como el resto de los equipos mortales.

La falta de claridad hizo creer a miles de malaguistas que, después de la exitosa modalidad «fuera de juego en tromba» que practicó el Borussia de Dortmund, se habían acabado los atropellos para el Málaga C.F. Nada de eso, como diría un entrenador esclavo de los topicazos, «las espadas siguen en todo lo alto» y el equipo continúa con un año de castigo. En todo caso, el comunicado de la UEFA quedará como ejemplo de la influencia de un posible desorden gastrointestinal en una nota de prensa.

El fútbol, es evidente, deja sentir su influencia en una ciudad en la que el astro rey es el desempleo. Ahí tenemos la distinción que ayer la Diputación entregó al entrenador del equipo local, Manuel Pellegrini, nada menos que el escudo de oro de la provincia, aparte de la calle que le dedicará el Ayuntamiento. Nuestros políticos, con el afán de conectar precisamente con la calle, han estado pelín exagerados.

Sergio Scariolo, que logró mucho más con el Unicaja, tan solo alcanzó a ser abanderado de la Feria de Málaga. Queda claro que el fútbol tiene un tirón que ningún político en sus cabales desaprovecha. Si el jeque invisible continúa en el club y este logra ganar algún día la Copa del Rey, que se prepare para dar nombre a una avenida.

Y aunque no es avenida, el fútbol, o mejor dicho, lo que queda de él, hasta ayer seguiá copando la calle Larios con esa exposición de fotos del Málaga en la Liga de Campeones, desde el primer partido hasta el fatídico encuentro final con el árbitro en Dortmund.

Precisamente ayer cundió la alarma entre muchos paseantes. A lo largo del día pudieron constatar que faltaban de su domicilio en la calle Larios 37 fotografías de los casi 80 soportes que han exhibido la magnífica trayectoria europea del Málaga, con estupendas instantáneas de la Agencia EFE.

Javier Imbroda, responsable del área municipal de Deportes, aclaró ayer a este periódico que se trataba del desmantelamiento de la exposición en dos fases, y aunque durante todo el día de ayer lució ese aspecto, es una actuación municipal que seguirá hoy a las 8 de la mañana, cuando se retire del todo.

En cualquier caso, la muestra ha dejado para el mal recuerdo la ausencia de seis o siete carteles y como explicó el responsable municipal, si no se repusieron es porque salía más caro el collar que el perro. Un joven holandés, cazado por la Policía, se encargó una noche de desgraciarlos; si hubiera sido belga y del Anderlecht, su estúpida acción habría tenido una justificación estúpida. El fútbol es así.

En líneas generales, para derribar un edificio sólo hay dos posibilidades: o echarlo abajo o dejarlo caer.

De la primera categoría hay ejemplos muy dolorosos en Málaga. La iglesia de San José, sin ir más lejos, en la calle Granada y muy cerca de la iglesia de Santiago, fue demolida con la autorización de la entonces inconsciente Diócesis de Málaga, para dejar en su lugar uno de las pesadillas arquitectónicas más exitosas de la Costa del Sol.

Piensen en un edificio feo y deprimente y no se aproximará ni de lejos a la decrepitud de este brillante ejemplo de arquitectura basura. Sólo la estrechez de la calle evita a los turistas alzar mucho la cabeza y estremecerse.

Si a ello añadimos la pérdida de la iglesia, concluiremos que habría que elaborar una nueva categoría penal internacional, una suerte de crímenes estéticos contra la Humanidad que conllevara penas de 10, 15 y hasta 20 años para el autor, consistentes en vivir todo ese tiempo de alquiler en su propio engendro.

De la segunda categoría, la que deja que los edificios caigan por su propio peso, ahí tenemos esos dos amasijos de la calle Vendeja, de los siglos XVIII y XIX, el más joven de los cuales asoma desde hace lustros a la plaza de la Marina ofreciendo una imagen muy poco esperanzadora de la ciudad.

¿Entrará en esta categoría el Corralón de las Dos Puertas de la calle Curadero? Fue salvado in extremis por un pleno municipal de 2011 de ser demolido por la Junta de Andalucía, y ahora que luce la protección arquitectónica I bien puede terminar hecho fosfatina mientras el Ayuntamiento y la Junta deciden quién se queda el muerto de rehabilitarlo.

Lo que ya no está tan claro es la categoría a la que pertenece el edificio de los cines Astoria y Victoria. ¿Será demolido o el Ayuntamiento irá dejando que se caiga por capítulos?

En principio la intención es sustituir, previa demolición, este indigesto bloque por otro de nueva obra y más méritos arquitectónicos, pero quién sabe si en el periodo de transición, que se presume largo porque no hay un duro, el Astoria no termina descuajaringándose a plazos.

Méritos está haciendo para ello, de tal forma que yo de ustedes, y por lo que pueda caer, no me arrimaría mucho a estos cines de nuestra infancia y juventud, que un día exhiben una cornisa en estado precario, otro pierden una placa de revestimiento de la planta baja y terminan perdiendo los papeles.

La sabiduría popular, que casi nunca coincide con la política, lleva muchos años pidiendo la demolición de una vez y no por fases, es decir, la inclusión del Astoria y el Victoria en la primera categoría. De haberse incluido no estaríamos con el corazón encogido, mirando al cielo nada más llegar a la plaza de María Guerrero con el mismo temor que los galos de Astérix.

Disfrutaríamos de un terrizo sin desprendimientos y de unas vistas impagables de la plaza de la Merced casi fusionada con la Alcazaba. Luego, ya se vería qué hacer con el cinematográfico llano. Pero la política en Málaga es el reino de los indecisos. Bien puede decirse que nuestro presidente del Gobierno no está solo: a los políticos de la tierra de Picasso también les encanta hacerse los gallegos.

No es nada original recordar a Dante, que comienza su obra más famosa con los versos «A mitad del camino de nuestra vida», pero algo así sintió el autor de estas líneas cuando subía la tenaz cuesta de la calle Jerez Perchet, en Ciudad Jardín, de la que hablamos el pasado viernes.

Está uno, calcula de forma optimista, a mitad del camino de la vida y en mitad de Jerez Perchet se topó a mano derecha con una cuesta siniestra ( y eso que este adjetivo también significa a mano izquierda). Lo más llamativo de esta inesperada senda es que no consta en el callejero, no hay placa que identifique este camino en ascenso, jalonado de un número indecente de cacas de perro, que casi al coronarse deja atrás el cemento y se convierte en campo, aunque sea un campo minado.

No hay que ser Sherlock Holmes para intuir que en esta zona desfogan y hacen de cuerpo todos las mascotas de los alrededores y quién sabe si algún dueño con alguna urgencia. Porque ciertas partes de este pequeño cerro abandonado recuerdan a la selva de Borneo. Para comprobarlo, el autor de estas líneas trata de llegar al extremo izquierdo del cerro y lo hace a duras penas. Haría falta un machete para pasear con holgura, pero hay setos con espacio suficiente para resguardarse y de hecho en el suelo se ve un botellerío que nos da pistas de lo que pasa aquí cuando la gente se aburre.

Nada tendría de malo un cerro tupido en mitad del campo si no fuera porque se encuentra a la misma altura que la calle Jaime Serrano. De hecho, atravesada la espesura nos encontramos con un pequeño jardín casero, con el cartel de la asociación de vecinos Nuestra Señora de las Nieves. Estamos por tanto ante la calle que separa Los Cipreses de Las Nieves.

Dejada atrás la selva de Borneo (o vietnamita) el cerro se transforma en un descampado –de nuevo atiborrado de montículos sospechosos– que se utiliza de desolado aparcamiento.

A la derecha subsisten los restos de una edificación ajada, con aspecto de fortificación del Nuevo Mundo. En realidad, informa un vecino, estamos ante el antiguo depósito de agua de Las Nieves, ya sin uso.

El problema es cómo calificar este espacio. ¿Estamos ante una zona de esparcimiento?, ¿un aparcamiento?, ¿un pipi can?, ¿un punto negro urbanístico? Todo apunta a esto último. Forma parte de esos trozos de la ciudad que quedan a merced de lo caiga, y ya saben lo que suele caer por aquí. Más que un punto negro y visto lo depositado con tanta fruición por estos lares, habría que catalogarlo de punto marrón oscuro. Qué le vamos a hacer.

El Ayuntamiento, los vecinos o en su caso el feliz propietario de este terrizo asilvestrado lo tiene fácil para mejorar este olvidado rincón de Ciudad Jardín. Cuando peor es imposible se abre un enorme horizonte de posibilidades. Ánimo.

Feria del libro

En un contexto económico próspero, el Palmeral de las Sorpresas será el sitio más leído de la ciudad. A esperar.

El Palmeral de las Sorpresas ha renovado una Feria del Libro anquilosada en el Paseo del Parque, pero la crisis sigue haciendo estragos en los lectores

Lo comentaba el pasado jueves una librera: «No hay nada como abrir la puerta de la caseta y que aparezca el mar».

Esta ha sido la gran novedad de la Feria del Libro que termina mañana. El Paseo del Parque, su emplazamiento más veterano, se había quedado algo desfasado y era la hora de cambiar de aires. Ha pasado lo mismo con el Festival de Cine: Después de elegir como centro de operaciones la claustrofóbica placita del Cervantes y esos murallones de publicidad llamados photocall, que tapaban la ciudad, llegó la hora de coger las maletas y constatar que Málaga se asoma al Mar de Alborán.

Todos los libreros coinciden en aplaudir el cambio al Palmeral de las Sorpresas, otra cosa son las ventas. Hay que tener en cuenta que se han adelantado las fechas (solía acompañarnos en el paso de mayo a junio) y costará unas pocas ediciones acostumbrar a los lectores a un sitio distinto.

En cuanto a los cruceristas como potenciales usuarios de la Feria del Libro se trata de momento de un sueño imposible. Si se analiza el perfil medio de un crucerista, quizás descubramos a un individuo que no sabe mucho español, más interesado en tomar el sol y comprar un delantal con motivos flamencos que en adquirir libros, aunque se dejará caer por el Museo Picasso por eso de que el famoso pintor nació aquí (aunque en su fuero interno el crucerista habría jurado que era francés).

Y si el sitio es estupendo, la situación económica es la que es. Lástima que Dante no viviera lo suficiente como para meter en su infierno literario a los máximos infladores de la burbuja inmobiliaria. Le habría dado mucho juego.

Un librero hacía el siguiente cálculo: para cubrir los gastos de estar en la Feria del Libro debería vender 300 euros al día, es decir, sacar 3.000 euros y a partir de ahí hablábamos de beneficios.

Este veterano librero dudaba de alcanzar siquiera la meta de los 3.000, aunque en el momento de la charla, todo sea dicho, una lectora se hizo con toda la trilogía de las sombras de Grey por 40 euros, la venta más alta de la mañana. Por cierto que acababa de llegar recién salida de la imprenta la última indigestión narrativa de Dan Brown, titulada precisamente Inferno. Ni siquiera sus libros merecen el fuego eterno, aunque tiente la idea.

Y Fuego eterno es el título de un magnífico libro de fotografías del gran fotógrafo Juan Gyenes sobre Picasso que puede encontrarse en la Feria. Gyenes, para quien no lo sepa, aunque húngaro, tenía mucha vinculación con Málaga por su mujer, emparentada con los dueños de la Fábrica de Cemento de La Araña, familia del columnista y escritor Alfonso Ussía. Una historia novelesca.

También se encuentra la reciente reedión de dos obras del teólogo malagueño José María González Ruiz (El Cristianismo no es un humanismo y El evangelio de Pablo) en una edición preciosa de la Universidad de Málaga y el Instituto Municipal del Libro. Por cierto que esta última entidad ha presentado un folleto de actividades muy sugerente, presidido por una surrealista imagen de una calle parisina tras una inundación, surcada por un mar de libros procedente de una importante biblioteca vecina. Pues eso, un mar de libros es lo que, por fin, nos ofrece nuestra Feria del Libro.

Sería mentira cochina el afirmar que en este rincón de Ciudad jardín, en el arranque campestre del arroyo de Quintana, se escuchan los pájaros. La visita del firmante coincide con el recreo del vecino instituto Martín de Aldehuela, así que el entorno se llena, como por arte de magia, de alaridos cíclicos.

De estar en Cazorla uno pensaría que asiste al fastuoso espectáculo de la berrea de los ciervos pero lo que se escuchan son chillidos y ruidos guturales que hielan la sangre. ¿Algún ritual quinceañero o es que en Málaga hay un potencial, todavía no detectado, de dobladores de películas de terror? Los ojeadores del Festival de Cine Español deberían darse una vuelta por este centro y captar a futuras promesas (sirva esto de recuerdo al gran Constantino Romero).

Menos prometedor es el entorno del puente de Quintana. Si el instituto se llama Martín de Aldehuela es en honor del autor de este puente y del resto del acueducto de San Telmo del que forma parte. Como quien dice, fue ayer cuando este precioso puente se restauró. Las obras costaron unos 660.000 euros porque se trata de una auténtica superproducción de Hollywood de tiempos de la Ilustración: Mide 180 metros de largo, cuenta con 13 vanos y una altura máxima de 11 metros.

El poco tiempo transcurrido desde el arreglo, unos cinco años, ha sido suficiente para que huestes de homínidos den fe de que están pasando por el periodo más inestable de la adolescencia, porque una obra de ingeniería tan hermosa, a la que puede accederse desde el mercado de Ciudad Jardín subiendo por esa calle jalonada de parques que es Jerez Perchet, está atiborrada de pintadas.

Como es habitual, abundan las de temática amorosa, muy influenciadas por las series de televisión y alguna película de Mario Casas. En cualquier caso, llama la atención que un mensaje tan directo y clásico como «Te amo», en uno de los vanos, vaya acompañado de algo como «Rata te quiero». Allá cada cual con sus gustos.

Una de las zonas más dañadas, un vano vecino, luce una pintada añil encabezada por una tal «Coral la rubita» y varios compañeros de fechorías.

Siguiendo con el despliegue de colores para desgraciar aún más este Bien de Interés Cultural, podemos leer en gran formato mensajes románticos como «Te esperaré» y otros que denotan cierto cliché manido del tipo «Ningún muro podrá separarnos», «eres lo que siempre busqué» o también expresiones más castizas del tipo «te amo gorda». Incluso las pintadas de novios despechados pero caballerosos están presentes con colores rojo y negro (grafitis Stendhal, los llaman). Es el caso de «Siempre te amaré aunque no estemos juntos». Qué se le va a hacer.

Varias de estas pintadas están fechadas en agosto de 2012. Quién sabe si los calores veraniegos no fundieron más neuronas de la cuenta. En otra parte del puente proclama al mundo su existencia un tal «Ieray London New», que además afirma ser «soltero».

En una línea parecida de decadencia del género humano el puente de Quintana disfruta de aportaciones como las de «Koki el rey del porno» y «Josemi el Ligón». Cuando antes se limpie esta joya del XVIII antes disfrutaremos de un mundo mejor.

Dime lo que pierdes y te tiré el grado de despiste. Como muchos de ustedes sabrán, la EMT ofrece todos los meses un listado de objetos perdidos que no dejan de retratar, en ocasiones, un perfil de usuario desnortado y olvidadizo. Aunque sin llegar a los límites de ese malagueño de adopción, nórdico de origen, que un buen día, en un centro comercial, entrevio su imagen en el espejo, notó que era un rostro familiar y se acercó a saludarse a sí mismo, rebotando contra su propia imagen. La anécdota es bien cierta.

También entra en la misma categoría de potencial usuario de la EMT un conocido abogado malagueño que, camino de su despacho, paseó por la calle Larios con chaqueta y corbata pero con sus zapatillas de andar por casa, con la particularidad de que una de ellas tenía un grueso agujero por el que asomaba el dedo gordo. Esta escena tuvo lugar a finales del pasado siglo.

No llega a estos grados de despiste lo depositado por el inconsciente colectivo en los autobuses de la EMT en los cuatro primeros meses del año, con la salvedad de ese usuario anónimo que el 30 de abril se dejó olvidado, en un autobús sin determinar, una prótesis dental.

El misterio estriba en averiguar cuándo se percató de la ausencia de la prótesis. Si era la hora del almuerzo y se topó con un filete muy hecho, ya lo tenemos resuelto.

Algo de misterio existencial encontramos también en ese usuario que, el 4 de enero y en la línea 15, se dejó un vestido de señora. ¿Lo recogía del tinte?, ¿se lo acababa de comprar? Suponiendo que fuera un conjunto de invierno debería abultar lo suyo, ¿acaso pretendía perderlo de vista?

Un dato curioso también es que en estos cuatro meses todo el que se ha subido a un autobús de la EMT se ha bajado sin extraviar el móvil. A lo sumo, lo único que alguien se ha dejado en el autobús ha sido una solitaria funda para el teléfono, también el último día de este cómputo, el 30 de abril, en la línea 11.

No me dirán si no hay contraste con esos 61 paraguas dejados a su suerte sin el más mínimo remordimiento en estos meses. Habrá que concluir que los malagueños prefieren mojarse antes de dejar de trastear con el móvil. Resulta ya tan imprescindible que nos cuidamos de perderlo.

Un dato positivo ha sido, paradójicamente, el extravío de libros. Pese a que se han dejado ganar un gran terreno por el uso compulsivo de los smartphones, de enero a abril se han dejado olvidados nada menos que ocho libros. Si alguno de ellos era además de Dan Brown, se habrá contribuido a la salud del planeta.

Por último, el 21 de enero, en lo más crudo del crudo invierno, un usuario perdió en la línea 15 un termómetro. Con un poco de imaginación podemos imaginar a ese hombre o mujer destemplado, con el termómetro adecuadamente colocado en la sobaquera. Si iba de pie y agarrado a la barra del techo ya saben qué es lo que pasó.

Eso sí, para desnortado el usuario que en 2012 se dejó un cortacésped en el aeropuerto de Barajas. ¿Qué cara pondría el domingo cuando fue a pasar el rato en su jardín? Confiemos en que la EMT nos depare despistes igual de excéntricos de aquí al final del verano.

El pasado viernes se presentó el número XXIV de Péndulo, la completa revista oficial del Colegio Oficial de Ingenieros Técnicos Industriales de Málaga

Péndulo se está asemejando a ese rinconcito del cuento del Borges en el que cabía todo lo habido y por haber en este mundo. Como recordaba en la presentación de esta revista el decano del Colegio de Ingenieros Técnicos Industriales, Carlos Serrano, ejemplares de esta publicación gratuita y sin publicidad están ya repartidos por todo el mundo, incluida la Biblioteca Pública de Nueva York.

Péndulo se ha colocado al mismo nivel que la veterana revista Jábega, un compendio de historia e investigación con Málaga como fondo, con textos trabajados y diseños que no dejan de sorprender, sobre todo en el terreno de la cartografía y los grabados, que depara tantas sorpresas.

Entre las sorpresas de este nuevo número, el extenso trabajo de María Luisa Pernía sobre José de Gálvez, el famoso ministro de Indias y regidor perpetuo de Málaga que como su sobrino Bernardo de Gálvez salió de Macharaviaya. Si echan un vistazo a la documentación gráfica verán que es casi desconocida, parte de ella de archivos mexicanos.

Extenso y muy aclaratorio es el trabajo de Erik Martel sobre Gibraltar, cuando se conmemoran los 300 años del Tratado de Utrecht (si se aplicara al tratado a rajatabla, nuestro país recuperaría 2,5 kilómetros cuadrados de los 7 que tiene la colonia, ocupados a costa de España).

La fábrica de cemento, las escuelas de Macharaviaya durante el XVIII; Alfonso Canales; el sueño; un estudio sobre La María del Carmen, la barca de jábega que está en el Museo de las Reales Atarazanas de Barcelona; el enfrentamiento entre Blas de Lezo y Edward Vernon; manifestaciones astronómicas en Málaga; un recuerdo para el catedrático y alma de la Escuela de Peritos Pedro Portillo… Péndulo es El Aleph de Málaga, una iniciativa cultural que capea la crisis con buen saber. Felicidades.

Los mejillones

A raíz de una pasada crónica sobre la desconocida pirámide de la calle Alcazabilla, Turismo del Ayuntamiento informa de que existe una columna informativa en varios idiomas (hasta en chino) contando qué hay debajo de la famosa estructura. Cierto, un comerciante de la calle señala que la instalación ha sido reciente y la verdad, este firmante no la ha visto hasta este miércoles porque se encuentra a varios metros de la pirámide, más pegada al Teatro Romano e incluyendo información además sobre la Alcazaba y el Teatro. Se entiende que no se ha colocado justo al lado para no cargarse las vistas.

Puede que ocurra como en la famosa carta robada, el cuento de Sherlock Holmes, y esta columna informativa, situada en un lugar evidente, se ha convertido por eso mismo en invisible.

En cualquier caso, y como no todo el mundo caerá en la cuenta de su existencia, lo más útil y socorrido sería colocar una placa informativa en el suelo, al pie del triángulo, aunque fueran tres líneas, para que los turistas y visitantes no se sigan quedando a dos velas, preguntándose qué diablos son esos restos arqueológicos, si criaderos romanos de mejillones o los restos de un dúplex del Mundo Antiguo.

En La saga/fuga de JB, novela de Torrente Ballester tan distante de ese animado folletín titulado Los gozos y las sombras, uno de los personajes construye un fastuoso ingenio tubular (Homenaje Tubular al Sistema Métrico o el Tren Ensimismado) de proporciones ciclópeas.

Es complicado hacerse una idea de ese mundo de tubos en tierras gallegas. Quizás lo más aproximado sea el magnífico monumento a Picasso que realizó Miguel Berrocal para los antiguos jardines de la fábrica textil de la Aurora, hoy dedicados al pintor.

La textura de esta obra que tan bien representa el universo picassiano parece ejercer un poder de atracción hacia todos los que quieren hacer sus pinitos en el dudoso campo de las pintadas. De hecho, casi nadie recuerda este monumento libre de ellas, pues reaparecen con la tenacidad de esa mancha roja en El fantasma de Canterville.

Además, para más inri, los homúnculos que dejan su firma en la escultura suelen emplear pintura blanca (¿tipex?) para que resalte más.

Es la senda tomada por Encarni y Tamara, que siguiendo al conjunto musical Los Manolos, se autodenominan «Amigas para siempre», acompañadas por otra reata de amigos que, visto que la pintura blanca no se ve lo suficiente en un primer intento, han repetido sus nombres; Juan, Pakito, Ana, Tamy y Encarni (las amigas ya mencionadas).

A su vez, sabemos más de la vida de esta última gracias a que el 3 de noviembre de 2012 dejó para la eternidad su nombre junto al de un tal Luis, mientras que al ya mencionado Pakito lo tenemos inmortalizado al lado de Ana.

Pero Encarni sigue dándonos pistas de su vida sentimental, ya que en otra pintada fechada el mismo día de noviembre, dejó escrito que su pareja se llama, para precisar más, José Luis, al que lanzó un piropo que, si las cosas van mal, siempre puede funcionar como arma de doble filo: «Te amo mi gordito». ¿Está realmente gordo José Luis o se trata de un apelativo cariñoso?

Llama la atención además las capacidad trepadora de estos amigos para siempre, que con tanta pericia han logrado subir hasta lo más alto del monumento para estampar de nuevo sus firmas. Están dispuestos a romperse la crisma por dejar constancia de su vida sentimental con lo que, si perseveran, tendrán una larga vida en los programas del corazón.

Pero no todo son amoríos con la pareja de turno, también hay amores mucho más permanentes, en este caso al equipo de fútbol de siempre. Es el caso de una tal Demichelina 84, que como no podía ser menos con este nombre se declara a continuación «Malaguista» y, si no queda lo suficientemente, espacio queda en el monumento de Berrocal para proclamar eso de «Málaga te quiero».

Claro que con amores como estos, que ensucian estatuas públicas tan emblemáticas cuya limpieza nos cuesta un ojo de la cara, mejor tener a Demichelina bien lejos de La Rosaleda y de nuestros jardines, aunque ello suponga, incluso, pasarse a los Biri Biri del Sevilla.

]]> http://blogs.opinionmalaga.com/la-ciudad/2013/05/14/la-irresistible-atraccion-del-monumento-a-picasso/feed/ 0 http://blogs.opinionmalaga.com/la-ciudad/2013/05/13/un-recuerdo-para-la-piramide-desconocida/ http://blogs.opinionmalaga.com/la-ciudad/2013/05/13/un-recuerdo-para-la-piramide-desconocida/#comments Mon, 13 May 2013 10:09:20 +0000 Alfonso Vázquez http://blogs.opinionmalaga.com/la-ciudad/?p=3217 Quienes conocieron a François Miterrand coinciden en que nunca se graduó en la Escuela de la Modestia. Sin alcanzar los índices ególatras de Maradona, que a veces habla de él mismo en tercera persona, lo cierto es que el presidente francés pensaba igual que ese madrileño que al marcharse de vacaciones decía eso de «Adiós Madrid, que te quedas sin gente». Sin él, Francia hubiera quedado desnortada.

Entendiendo al personaje comprendemos mejor su gusto por las estructuras ciclópeas, esas que dejan huella y a ser posible son visibles desde los satélites. Una de las de más enjundia es la pirámide de cristal del Museo del Louvre, estructura que luego ha sido copiada, con variantes, en otros rincones del planeta. Así, es muy posible que el arquitecto que diseñó el gran cubo neoyorquino de la tienda de Apple haya tenido en mente el museo francés. De rebote, al puerto de Málaga también ha llegado un cubo, de más modestas proporciones y de incierto uso, aunque de momento sirve de espléndida claraboya a un espacio vacío.

Un claro guiño al Louvre es también el que tenemos a espaldas del Museo Picasso, en la calle Alcazabilla. Nuestra pirámide de cristal no busca la gloria mundana como la de Miterrand, sino evitar que los paseantes se rompan el cráneo al toparse con unos súbitos restos arqueológicos que había de mostrar de alguna manera y de paso, resaltar.

Y de alguna manera se muestran aunque aportan tanta información al turista como el soldado desconocido. En alguna ocasión la oposición ha pedido a nuestro Ayuntamiento que se apiade del visitante hábido de información y coloque algún tipo de placa identificativa, pero de momento, leche y habas. Existe, eso sí, una columna informativa sobre la pirámida pero se encuentra situada a bastantes metros, arrinconada para no entorpecer la vista, así que su utilidad es relativa, porque  no todos se percatan de su existencia.

¿Qué es lo que hay debajo de esta pirámide?, en principio cualquier cosa. Hay que echar mano de guías especializadas o de la hemeroteca para saber que se trata de piletas en las que se preparaba el gárum, la salsa de moda en Roma.

Ya me dirán qué gana la ciudad de Málaga manteniendo en buena parte en la ignorancia a esas personas que quieren saber más de nuestra historia y no se centran únicamente en el sol y la ingestión de espetos.

Además, si se hubiera querido que los restos arqueológicos pasasen desaparecibidos, nada como una plancha de cristal y a otra cosa, pero al resaltarlos con algo tan poco común como una pirámide acristalada de tres metros, qué menos que una plaquita informativa a los pies del invento.

Restos tan significativos para Málaga como estos de Alcazabilla engrosan la lista de cosas inexplicables sueltas por la ciudad como esa máquina de vapor gigante de la avenida de Andalucía que ningún ente inteligente de nuestro Consistorio ha decidido sacar del anonimato. Y han pasado años desde que fue instalada allí.

Piletas para el gárum pero también camerinos del Teatro Romano, celdas para dramaturgos que no tuvieron su noche, cubículos para obrar lo que se terciara en el Mundo Antiguo… cualquier interpretación disparatada es bienvenida ante estos restos tan desinformados. Eso sí, la pirámide queda, como decía un querido profesor, «altamente perita».

Los tres cochambrosos solares junto a los jardines de Miguel de los Reyes cuestionan desde hace años que el ser humano camine hacia una meta razonable

Para desesperación de algunos nacionalistas, todos los seres humanos tenemos como ancestro común una mujer africana que pasó sus días hace unos 200.000 años.

Imaginemos la evolución de esas pequeñas comunidades, su lenta distribución por el globo, la llegada a Europa, las dietas a base de almejas y mejillones, las pinturas rupestres y el descubrimiento de la Agricultura hasta llegar a nuestros días con miles de españoles recibiendo tantas facturas como whatsapp.

Coincidirán conmigo en que algo falla en la evolución humana si hemos llegado al nivel de degradación del entorno de la plaza de Miguel de los Reyes, en Lagunillas.

Esta plaza, inspirada en la tournée de Dante por el infierno, tiene la cantidad exacta de cemento como para hacer insoportable un verano a una población considerable.

En su estructura escalonada, sólo un grupito de pinos en lo alto, separado del común de los mortales por unos muretes, proporcionan lo que deberían proporcionar las plazas decentes: una buena ración de sombra.

Como consecuencia, los vecinos más mayores se arraciman al comienzo de la subida, donde un grupo de brachichiton hace lo que puede dada la hechura de este tipo de árboles. El resto es desolación.

Y no hablamos sólo de estos jardines, dudoso homenaje de la ciudad a Miguel de los Reyes, sino del escabroso paisaje que encontramos en la banda izquierda y que desde hace años no parece conmover un ápice a los técnicos de Urbanismo: son tres solares abiertos y consecutivos que casi vomitan su contenido infecto a la calle, de tal suerte que si uno baja desde la zona de los pinos, verá que su meta en esta vida es una colección de muebles en descomposición, ropas varias y material de obra depositado con poco primor en estos depósitos a cielo abierto.

Contemplando los solares, intuimos por qué un personaje tan ilustre como Bach llegó a componer algo que tituló Ya tengo bastante. Nosotros también tenemos bastante con este paisaje que cuestiona la evolución humana hacia una meta razonable.

Estamos seguros de que ese ancestro común, esa venerable mujer africana, posiblemente de piel oscura, que deja en tan mal lugar cualquier hecho diferencial del planeta, habría regañado a sus hijos y parientes por tan penoso espectáculo que, tampoco nos ilusionemos, todo apunta que durará lo que un par de eras geológicas.

A este respecto, un vecino que vive al inicio de la calle Lagunillas comentaba al firmante que, para lograr que algún ente inteligente limpiara un solar cochambroso que todavía pueden disfrutar en la zona, tuvo que realizar no menos de 200 llamadas al Ayuntamiento. Estamos seguros de que exageraba y de que sólo fueron 150.

Restos

Y muy cerca, en Cobertizo de Conde, un camino lateral empedrado muestra al mundo los restos de la calle Poeta Luque Gutiérrez. Por suerte, las visitas ilustres suelen detenerse en la plaza de la Merced y se dan la vuelta.